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Paracuellos: Sacerdote: Salí por la puerta rezando, ese día ni siquiera había podido ponerme la sotana, y deduje que jamás me la volvería a poner. Delante de mí un niño lloraba abrazado a su padre, me agaché para consolarlo y la culata de un fusil golpeó mi espalda. «¡Camina!». Me levanté dolorido y acaricié el pelo del pequeño al pasar por su lado. Oí el mismo grito dirigido al niño: «¡Camina!». Antes de que me diese la vuelta sonó un disparo seguido de un doloroso alarido. Miré al cielo llorando. Perdí la fe justo antes de morir. Soldado: Miré al cura y vi cómo se agachaba para consolar al pequeño, le di con el fusil lo suficientemente fuerte como para que no se cayera al suelo, no quería perder más el tiempo. El padre siguió abrazando a su hijo, golpeé al niño, pero no se movió, esto nos iba a retrasar demasiado. Apunté con mi fusil a la cabeza del niño y disparé. Ya no quería escuchar más llantos. Vi cómo el cura miraba hacia arriba para rezar, poca piedad había tenido

Me asomé a la ventana del patio de luces y sonreí. Ahí estaban de nuevo mis vecinos, como de costumbre, intentando medir cuál de los dos tiene el nacionalismo más arraigado al corazón. En la ventana A, una bandera española que ocupaba toda la fachada. En la ventana B, una catalana de las mismas proporciones. Frente a frente, ambas fabricadas posiblemente en China por algún trabajador que lo único que sabe sobre este conflicto es que las dos banderas utilizan los mismos colores. Miro el reloj y sonrío de nuevo. Faltan dos minutos para el espectáculo. Luego, ambos saldrán a la ventana con la excusa de fumar un cigarro y aprovecharán el momento para enzarzarse en una acalorada discusión cuyo único ganador será Philip Morris. Saco mi bandera gallega también a la ventana y la cuelgo aumentando mi sonrisa. Tal y como sucede a diario, la mía no ofenderá a ninguno de los dos. Ya llegan. Enciendo mi cigarro para prepararme a disputar mi papel. Soy el mediador final. El que da la respuesta